Monarquía cachonda

 

Monarquía Cachonda (de historias y cuentos populares de Argentina).

-¡Ave Cesar, Ave Cristina! ¡Dios salve a la futuro presidente!

Los rostros adustos se miran el uno al otro, inquisitivos y expectantes. Sosteniendo el bastón de mando con una mano y el “orbis imperii” con la otra, el lacayo logotete Fernandez contempla a la mujer, que irradia toda la fuerza de su egocentrismo a través del brillo de sus ojos. No hace falta ser un puntilloso observador para darse cuenta que Cristina hace rato está embriagada por las bocanadas que expele el poder. Además ahora está que brama, molesta por que ha sorprendido a Fernandez jugando con los símbolos supremos de la incipiente monarquía: el bastón y el “orbis imperrii“.

-Ni presidente ni presidenta, emperatriz -le grita ella muy cachonda, dándose aires de importancia, como si quisiera probar en la carne de su acólito la satisfacción que, como médula del hueso, puede extraerse de una orden bien “gritada”.

-Como Usted (su majestad) diga y mande -le responde Fernandez, un tanto aturdido por la reacción de la contrariada mujer. Es que el pobre hombre ya no sabe cómo actuar frente al dúo real. Néstor, con su manera tan peculiar de ser, demagógica y medida, aunque no acartonada, le habla y le trata de una manera mientras que Cristina, histriónica y “ole-bosta” por antonomasia (aunque se esfuerce por aparentar lo contrario) lo hace de otra. Una cosa, sin embargo, es cierta; el manipulable logotete no deja de ejecutar la habitual reverencia. Se inclina y con los ojos cerrados, se encarga de dejar bien en claro quién manda y quién obedece.

- ¿Dónde está mi zorro? -inquiere Cristina a su sumiso servidor. Está ansiosa por abordar el avión que la llevará a su ronda habitual de zalamería por las cortes europeas. Fernandez, entretanto, conciente del doble sentido que carga en sus trazos la palabra zorro (al menos en Argentina), se esfuerza por disimular un repentino arranque de risa que le sube por las entrañas. Es que si se le llegase a escapar un mínimo “ji-ji-ji” su cabeza correría serio riesgo de probar la filosa daga de la intolerancia que tan hábilmente esgrime a diario la intransigente mujer. Obediente, le alcanza la prenda sin emitir sonido alguno.

- Crishshshshtina. Crishshshshtinaaaaaaaa.

Carreteando como un viejo pulqui, Néstor avanza desde el extremo del salón. Le preocupa el hecho de que el viaje de su mujer pueda llegar a molestar a su principal soporte económico, el señor del oro negro, el verborrágico bolivariano Hugo. Por eso quiere aclarar algunos puntos, para que Cristina no meta la pata en el periplo venidero. A sus espaldas, mientras tanto, la comitiva oficial de aduladores y siervos espera para subir al aeroplano: un chef y sus asistentes, un peluquero, un botones, un guarda-ropas, un secretario, un fotógrafo, un guionista, un traductor de inglés, uno de francés, otro de alemán e italiano, una docena de guardaespaldas, un mayordomo de palacio, un bufón, una patrulla periodística de canal 7 encabezada por Rosario, varios maleteros, un tesorero, el grupo porta-arcón (es decir, aquéllos que guardan las joyas reales), un manicuro,un ejército de maquiladoras, un estilista, un personal trainer… Son como dos… cientos.

- ¿Si Nestor? -dice ella volteando suavemente sobre sus hombros.

- Neshecito que definash con Zhapatero el ashunto de las inversionesh en energía, shi esh que lash van a hasher. Ayer tuve que leer lash encueshtash valiéndome de un frashquito repleto de lushiernagash. Pero que ni Diosh she entere de que recurrimosh al capitalishmo para que she haga la luzsh. Podríamosh tener problemash en la shiguiente venta de bonosh a Veneshuela. ¿Y cómo le pagaríamosh en eshe casho la meshada a nueshtrosh benefactoresh del congresho y de los shindicatosh? Di que hoy Shan Bernanke nosh echó una mano que shi no…

“Bishbisheantes” las palabras de Nestor imponen prioridades, aunque a su consorte le raspan los oídos con menos efectividad que cincel de gelatina.

- Querido, querido. No me vengas con el cuento del bolivariano que ya he cumplido con Hugo poniéndome la roja boinita tipo “comando”. Además no me siento cómoda como cabecita negra, el rojo no me calza, Eva no es mi nombre predilecto y La Matanza no luce como París. Ahhhh, como detesto esto de aparentar una cosa y ser otra.

- ¡Pero que dishesh Crishtina!

Néstor está visiblemente molesto con su consorte. Aunque sean de los típicos zurditos de boca para afuera, esos mismos que, pregonando la igualdad ante la ley, objetando la plusvalía, ensalzando el sentimiento anti-occidental y laborando para hacer la vida imposible a quienes con iniciativa y preparación logran levantar cabeza, no tienen el menor reparo en beber Coca Cola, consumir champiñón, jugar al golf y acaparar tierras en sus feudos del Sur (Patagonia). Una y mil veces le ha hecho saber que la autoridad de la pareja se sustenta en el “camaleonismo” de su investidura: mostrarse como pueblo frente al pueblo, como paladín de los indigentes delante de la insufrible casta conservadora y como santos patronos a la vista de la lacónica comunidad política que comulga la fe peronista. Esta obsecada Cristina está siempre al borde de hacerle perder la careta y ello le pone furioso. Por suerte la asociación al poder que está a punto de tener lugar, y que él se obstina en llamar “acto eleccionario”, le salvará la piel frente a sus ingenuos vasallos y súbditos.

Fernandez, por su parte, se mantiene expectante e indeciso, como el Sr. López al frente de sus puertitas. Ha quedado en el centro de una lucha de titanes y, para su pesar, se trata de los mismos que en la rutina cotidiana debe satisfacer sin chistar. Tamaña tarea debe cargar sobre sus hombros. Todo sea por conservar sus prebendas y privilegios.

- ¿Qué hacemos entonces con el Indec y sus índices, con Córdoba, Chaco, Varizat, las manifestaciones en Santa Cruz, las protestas indígenas del noreste, la renegociación con el Club de París, el aumento del gasto público, Castells, la suba de la canásta básica, el ingreso de Chavez al Mercosur, el presupuesto 2008, la partida de Esso, la valija y los dólares del bolivariano Antonini Wilson, el procesamiento de Skanka, la venta de armas al narcotráfico de Brasil, la bolsita de papel con los dólares de la Michelli, la subfacturación de la Garré, la estrategia electoral de Cristina (¿habla o no habla?), los radares en Aeroparque y Ezeiza, Moyano y sus exigencias, los veedores internacionales que pide Lilita, la policía de Macri, Bergoglio, el juicio irresoluto del caso Amia, el paro docente del 4 de octubre, la crisis energética, Botnia, el Riachuelo, los parientes y el nepotismo de la Picolotti, el incendio de los talleres con esclavos bolivianos, la inflación, el precio del kilo de papa, el bajo nivel del referato argentino, los jueces que aún no podemos sojuzgar, los deudores hipotecarios dolarizados, la desnutrición en Formosa y Tucumán, las acusaciones de comprar a la oposición, el resucitado Duhalde, la desertificación de La Pampa por obra de Mendoza, y con la prensa opositora …? -se anima a preguntar al fin, casi sin respirar (poniéndose rojo como esos tomates que hoy vemos en las góndolas pero que no comemos por lo que cuestan).

- Y bueno Ferdandezh, avíshale a Maradona que diga alguna incoherenshia como que Shan Martín era trolo, o hazh que Charly agarre a lash patadash a…, que she yo, un buzhón, y que diga que le pegó por jetón. Shirco, Fernadezh, shirco. Be resorceful, Fernandezh. Tinelli nosh frivolizhó al pueblo con el baile del caño y losh patinando, ashi que no debe coshtar mucho tapar la realidad.

- Por fin dices algo coherente -le dice Cristina a Nestor, tras lo cual da media vuelta y se mete en el avión. Cachonda, muy cachonda con el poder, aborda conforme y segura la nave que la depositará en la ciudad de las luces. Allí no tendrá que aparentar y lo que es más, podrá liberar toda esa energía de días y días de disfrazar su personalidad. A fin de cuentas el pueblo quedará atrapado por los deplantes de Charly o las sandeces de Maradona. -La gente es frívola, -reflexiona en su interior- tan frívola que nos votará ciega en las siguientes elecciones.

El avión carretea, levanta vuelo y finalmente se aleja. Debajo queda Argentina. No llora mal que le pese a Evita. Tantos años de presupuestos educativos cercenados han creado robots ignorantes y brutos… y los robots, como bien sabemos, no sueltan lágrimas y menos aún, piensan, sienten o sueñan.

Cicerón

Director del Diario “La Protesta” (con domicilio e identidad reservados para que los esbirros “K” no nos clausuren).